Rezension zu „Die kleine Amélie oder die Figur des Regens“: Atemberaubende, ausgereifte Animation

Es ist der Doppelschlag eines Erdbebens und ein Stück köstliche weiße Schokolade aus Belgien, einem Land, das für seine süßen Süßigkeiten berühmt ist, der die 2½-jährige Amélie (gesprochen von Loïse Charpentier) mit der wundersamen und gefährlichen Welt um sie herum erweckt.

Die wilde und scharfsinnige Kleinkindheldin des überaus schönen Zeichentrickfilms „Die kleine Amélie oder die Figur des Regens“ kommuniziert zunächst vor der Geburt im Off-Kommentar aus der Leere des Nichts. Sie erklärt sich selbst zu einer mächtigen Gottheit und erklärt, dass Gott im Wesentlichen eine „Röhre“ ist, die ständig Erfahrungen und Dinge aufnimmt und absondert. Diese Beschreibung könnte auch allgemein auf die menschliche Existenz zutreffen, wenn man die philosophischen Komplikationen, die uns einen Sinn geben, außer Acht lässt. (Wir sind glücklicherweise mehr als alles verzehrende Gefäße.)

Doch bis sie von dem Erdbeben und der Schokolade aufgewühlt wird, weigert sich Amélie, sich auf die Realität einzulassen, und beobachtet, ohne sich die Mühe zu machen, sich zu bewegen oder zu sprechen, als wäre sie unzufrieden mit der Geburt. Ihre absolutistischen Ansichten darüber, was es bedeutet, am Leben zu sein, verschwinden langsam im lebensbejahenden ersten Spielfilm der Co-Regisseure Liane-Cho Han und Maïlys Vallade, einer Verfilmung von Amélie Nothombs autobiografischem Roman „The Character of Rain“ aus dem Jahr 2000, der im französischsprachigen Raum beliebt ist.

Ähnlich wie bei impressionistischen Gemälden mangelt es der Animation hier deutlich an komplizierten Designs und sie setzt auf flache Farbtöne, die Figuren ohne sichtbare Umrisse färben. Die stilistischen Entscheidungen ergeben eine markante, deutlich bildliche Ästhetik im Einklang mit früheren Projekten, an denen Han und Vallade gearbeitet haben, wie „Long Way North“ und „Calamity“, beide unter der Regie von Rémi Chayé.

Als drittes Kind einer belgischen Familie, die im Japan der 1960er Jahre lebt, entwickelt die junge Amélie eine liebenswerte Beziehung zur Haushälterin Nishio-san (Victoria Grobois). Während ihre Eltern alle Hände voll mit ihren älteren Geschwistern zu tun haben, erkundet Amélie die Natur und verliebt sich in die japanische Kultur. Dass die liebevolle Nishio-san dem Mädchen ihre Perspektive nicht aufdrängt, sondern im wahrsten Sinne des Wortes versucht, jeden Moment von ihrer Größe aus wahrzunehmen, signalisiert eine Bindung, die eher der zwischen Gegenseitigkeitspartnern ähnelt.

Durch Amélies Blick – oder genauer gesagt, wie diese Filmemacher ihn visuell interpretieren – beginnen wir, ihre belebende Laune zu verstehen. Schon früh scheint es, als würden ihre schnell wechselnden Stimmungen das Wetter beeinflussen; Später betritt Amélie das Meer und es teilt sich, wie es bei Moses der Fall war (wenn auch nur in ihrer rastlosen Fantasie). Eine Person in ihrem Alter ist von Natur aus egozentrisch und weiß nicht, dass sie Teil eines größeren Ganzen ist.

Um Nishio-sans Bericht darüber zu veranschaulichen, wie sie im Zweiten Weltkrieg ihre Familie verlor, konzentrieren sich die Animatoren Han und Vallade auf das Gericht, das sie kocht: Geschnittenes Gemüse fällt wie Raketen in einen Topf, ein Dampfstoß stellt eine feurige Nachwirkung dar, Reis unter Wasser zeigt, wie Nishio-san sich aus der lebendigen Beerdigung herauskämpfen musste. Das grausame Thema wird in unmittelbare Alltagsbilder übersetzt, die jemand in Amélies Alter verstehen könnte.

Als Nishio-san Amélie erzählt, dass das japanische Wort „ame“ Regen bedeutet (so nah an ihrem eigenen Namen), wertet das Mädchen dies als Bestätigung dafür, dass ihre kinetischen, ungezügelten und viszeralen Impulse natürlich sind. Ihre Gefühle der Verbundenheit mit dem Niederschlag werden in eine entzückend konzipierte Szene umgewandelt, in der in jedem fallenden Regentropfen kleine Versionen von Amélie auftauchen. Diese fantasievollen Beispiele profitieren von Mari Fukuharas Partitur, einem Hauch klanglicher Leuchtkraft.

Amélies rüpelhafte Herangehensweise wird nuancierter, als sie mit dem Tod eines geliebten Menschen und ihrer eigenen Sterblichkeit nach zwei Unfällen konfrontiert wird. Han und Vallade schaffen auch Raum für ihre Erkenntnisse über die Ungerechtigkeit des Lebens und die Unvermeidlichkeit von Trauer – alles vermittelt durch Fantasieflüge, die nur Animation verwirklichen kann.

Umgekehrt ist es für Amélie ein Schock, als sie erfährt, dass sie keine Japanerin ist, auch wenn sie dieses Land als ihr Zuhause betrachtet. Ihre Zukunft könnte von Kashima-san (Yumi Fujimori) bestimmt werden, der Vermieterin, der das Haus gehört, das Amélies Familie mietet, und die Nishio-san als Hilfe engagiert hat. Kashima-san misstraut den Westlern – ihre Kriegswunden sind nicht verheilt – und zu sehen, wie Nishio-san in Amélie verliebt ist, fühlt sich wie Verrat an.

Die größeren Implikationen ihrer Anwesenheit entgehen der Kleinen, aber die Tatsache, dass Amélie selbst in ihrem Alter in der Lage ist, sich in Kashima-sans Verzweiflung hineinzuversetzen, spricht für den thematischen Reichtum und die emotionale Reife, die Han und Vallade in ihrem lebhaften, fesselnden Beitrag zum Ausdruck bringen. Der sanft transzendente, tränenerregende Schluss, zu dem „Little Amélie“ gelangt, lässt vermuten, dass die Erinnerung unser einziges Heilmittel gegen Verlust ist. Solange wir nicht vergessen, wird das, was wir schätzen, nicht vergänglich.