Eine der vielversprechendsten jungen Musikerinnen LAs kann ihre Karriere bis zu dem Moment zurückverfolgen, als sie beschloss, von zu Hause wegzulaufen.
Oder hat ihre Mutter sie rausgeschmissen?
„Das ist schwer zu erklären“, sagt Alemeda.
Aufgewachsen in einem streng islamischen Haushalt in Phoenix, befand sich Rahema Alameda – die Sängerin änderte die Schreibweise ihres Künstlernamens, um ihre Internetauffindbarkeit zu verbessern – in ständigem Konflikt mit ihrer Mutter wegen der Schule, der Religion und der Popmusik, die ihr als Kind so gut wie verboten war.
Als sie 17 war, erinnert sich Alemeda, „gerieten wir in einen heftigen Streit – ein Streit, der sich bis zu diesem Moment nur angestaut hatte – und ich dachte: ‚Weißt du was? Ich gehe.‘ Dann hat sie diese seltsame Sache gemacht, bei der sie die Polizei gerufen hat, aber auch die Schlösser ausgetauscht hat und nach Afrika gezogen ist.“ Sie lacht.
„Ich habe beim Koran geschworen, dass ich niemals zurückkomme.“
Tatsächlich würde Alemeda später einen großen Beitrag zur Wiederherstellung ihrer Beziehung leisten: An einem Nachmittag ist sie gerade von einem Besuch bei ihrer Familie in Arizona nach LA zurückgekehrt. Doch sieben Jahre nachdem sie ihr Zuhause verlassen hat, wirft sie eine philosophische Sicht auf ihre jugendlichen Turbulenzen.
„Wenn meine Mutter mich nicht so behandelt hätte, wäre ich nicht gegangen“, sagt Alemeda, die jetzt 25 ist. „Und wenn ich nie gegangen wäre, hätte ich nie einen Vertrag bekommen.“
Bei dieser Unterzeichnung handelte es sich um einen Vertrag mit Top Dawg Entertainment, der Heimat von Grammy-Gewinnern wie z SZA Und Doechii und das Label, das ins Leben gerufen wurde Kendrick Lamar zum Superstar. Letzte Woche veröffentlichten TDE und Warner Records „But What the Hell Do I Know“, eine umwerfende EP mit sieben Titeln von Alemeda, die eine mutige neue Stimme im Gen-Z-Pop präsentiert.
Über den benommenen Gitarren von „Losing Myself“ singt sie über das Verschwinden in einer toxischen Beziehung – „I’m just a heart for your Arrow“ –, während „Happy With You“ über ihren Reflex zur Selbstsabotage nachdenkt. In „Beat a B!tch Up“ tauschen Alemeda und Doechii in einem explosiven Refrain im Warped-Tour-Stil Beteuerungen aus, bei denen es nur ums Überleben geht.
„But What the Hell Do I Know“ ist lustig und bissig und voller Hooks. Doch die EP endet mit einer herzzerreißenden Ballade: „I’m Over It“, in der es darum geht, jemanden durch Sucht zu verlieren. „Ich habe mich zurückgelehnt und in einem Camry gelacht / Ich habe darüber geredet, wie wir unsere Familien hassen“, singt Alemeda mit vor Emotionen zitternder Stimme, bevor sie zu schmerzhafteren Erinnerungen übergeht: „Ich hielt deine Haare, ich spülte deine Drogen weg / Du hast die Liebe genommen, ich habe den Schlag abbekommen.“
Das Lied, das in seiner dramatischen Präzision mit Sachen von mithalten kann Taylor Swift Und Olivia Rodrigoist ein großer emotionaler Erfolg für Alemeda, die „am Anfang sehr lässig mit der Musik umging“, sagt sie in der TDE-Zentrale in Studio City. Sie trägt tief sitzende Jeans und ein Oberteil mit Paisley-Print und nippt an einem Espresso nach der sechsstündigen Fahrt von Phoenix.
„Ich habe nur versucht, aus meinem Haushalt zu fliehen“, fügt sie hinzu. „Aber ich glaube, ich habe viel geheilt, indem ich über all die Dinge geschrieben habe, die ich durchgemacht habe.“
Obwohl sich TDE im Hip-Hop und R&B einen Namen gemacht hat, stellt Alemedas Musik sie in eine klare Pop-Punk-Abstammung mit Paramore, Avril Lavigne und Ashlee Simpson. „Stupid Little Bitch“, das über ihre Spannungen mit ihrer Mutter nachdenkt, stellt ihren gehauchten Gesang gegen ausgefranstes akustisches Geklimper; „Chameleon“, mit Alemedas Freundin Rachel Chinouriri, hat dröhnendes Schlagzeug und ein verzerrtes Gitarrensolo.
„Ich liebe, wie schmuddelig sie ist“, sagt Chinouriri, die Anfang des Jahres mit Alemeda auf Tour war.
Beide Künstlerinnen sind Teil einer wachsenden Zahl farbiger Frauen, die Alternative Rock machen – denken Sie auch daran Beabadoobeeden Alemeda als seinen Favoriten hervorhebt – in einer Zeit, in der Streaming und soziale Medien einige der alten Orthodoxien in Bezug auf Genre und Identität abgebaut haben.
Einige, aber nicht alle: „Ich weiß nicht, ob es an der Welt oder nur an der Musikindustrie liegt, aber es fühlt sich an, als gäbe es eine Grenze, die wir noch nicht durchbrochen haben“, sagt Alemeda. Chinouriri stimmt zu. „Ich spreche mit weißen Künstlern über ihre Probleme und frage mich: ‚Oh, das ist ein Problem, bei dem ich noch nicht einmal angelangt bin‘“, sagt sie. „Ich versuche immer noch, den ersten Kampf zu überwinden.“
Alemeda wurde in Chicago geboren, verbrachte aber einen Teil ihrer Grundschulzeit in Äthiopien, wo ihre Mutter herkommt. (Ihr Vater kommt aus dem Sudan.) Etwa in der fünften Klasse zog sie mit ihrer Familie nach Phoenix, was sich anfühlte, als würde sie „in eine andere Welt kommen“, sagt sie heute, obwohl ihr Konsum amerikanischer Musik auf das beschränkt war, was sie auf dem Disney Channel und auf ihrem analogen Radiowecker hören konnte.
„Ich kannte nicht einmal die Rasse der Personen, denen ich zuhörte“, sagt sie. „Außer Beyoncé. Ich wusste, dass Beyoncé schwarz ist.“
Alemeda tritt im August in London auf.
(Jim Dyson / Getty Images)
Alemeda beschreibt sich selbst in der High School als „ein Geist“. „Niemand wusste überhaupt, wie meine Stimme klang“, sagt sie. „Früher habe ich den Hijab getragen, und ich habe das Gefühl, dass es schon einschüchternd wirkt, wenn man ihn trägt, vor allem, wenn man nicht in der Nähe anderer Muslime ist. Deshalb kommen die Leute nicht auf einen zu oder reden mit einem, es sei denn, es muss sein.“
Sie schloss ihr Studium vorzeitig ab, während der Höhepunkt mit ihrer Mutter zusammenbrach. Heute hat sie Verständnis für den Erziehungsansatz ihrer Mutter: „Sie war ein Flüchtling – heiratete, als sie 12 war, brachte ihr Kind zur Welt, als sie 13 oder 14 war“, sagt die Sängerin. Als Teenager, der drei Jobs unter einen Hut brachte, hatte Alemeda jedoch „das Gefühl, dass mein Leben schrecklich war“, was sie dazu veranlasste, Songs über Beats zu schreiben, die sie von YouTube bezogen hatte.
Der Co-Präsident von TDE, Moosa Tiffith, stieß bei „einem nächtlichen Deep Dive auf Instagram“, wie er es ausdrückt, auf einen ihrer Tracks. „Allein dadurch habe ich einen Stern gesehen.“ Die beiden begannen über DM zu kommunizieren; Alemeda, der in der Wartung von American Airlines arbeitete, bot schließlich an, in ein Flugzeug zu steigen, um für Tiffith aufzutreten.
„Ich dachte mir: ‚Du musst nicht einmal mein Ticket bezahlen‘“, erinnert sie sich lachend. „Er wusste nicht, dass ich von meinem Job Flugvorteile bekomme. Ich habe nur versucht, den Eindruck zu erwecken, dass ich es wirklich ernst meinte.“
Alemeda zog 2020 nach LA und vertiefte sich in die Musik. Sie verfeinerte ihren Sound, indem sie Dutzende Songs schrieb und ihre Stimme im Unterricht beim Gesangstrainer Willie Norwood (der auch der Vater von Brandy ist) stärkte. Im Jahr 2021 ging ihr Song „Gonna Bleach My Eyebrows“ auf TikTok viral; Weitere Hits landete sie mit „Post Nut Clarity“ und „First Love Song“.
Da sie im Rock-Stil arbeitet, sagt Alemeda, musste sie nach Kooperationspartnern suchen, die über die bevorzugten Autoren und Produzenten von TDE hinausgehen. „Die Leute hier sind es gewohnt zu sagen: ‚Hier ist die Beatlist‘“, sagt sie über den typischen Aufnahmeprozess des Labels. „Für mich ist jede Session eine Jam-Session – wie in den Filmen, wo die Kinder in der Garage sind und die Mutter sagt: ‚Kinder, seid still!‘“
Zu ihren Studiopartnern bei „But What the Hell Do I Know“ gehören die Produzenten Stint und Tyler Cole sowie der Songwriter Salem Ilese, der zuletzt durch ihren frühen TikTok-Hit „Mad at Disney“ bekannt wurde.
Trotzdem „wurde ich so oft als Rapperin bezeichnet“, weil sie Schwarze ist, sagt Alemeda. „Ich habe keine Bars! Es ist respektlos gegenüber Rappern, mich einen Rapper zu nennen.“ Sie lacht. „Es lässt mich buchstäblich zusammenzucken – als würde ich sagen: Oh mein Gott, sie machen es schon wieder.“
Alemeda und Chinouriri sagen beide, dass der große Erfolg von SZA mit genreverwischenden Alben wie „SOS“ und „Lana“ Künstlern wie ihnen Türen geöffnet hat. Das Gleiche gilt für Doechii, der „eine andere Perspektive auf das seltsame schwarze Mädchen bietet“, sagt Alemeda.
„Nach dem, was ich online gesehen habe – weil ich chronisch online bin – haben die Leute es satt, sich immer wieder das Gleiche anzusehen“, fügt die Sängerin hinzu, die dieses Wochenende in LA beim Camp Flog Gnaw Festival unter der Leitung von Tyler, dem Schöpfer, auftreten wird. „Sie wollen sehen, wie unterschiedliche Menschen unterschiedliche Dinge tun.“
Wo würde sich Alemeda in ein oder zwei Jahren gerne sehen?
„Sie haben mich in meiner Phase der saisonalen Depression erwischt, daher klingt das vielleicht ein wenig negativ, aber ich denke, es ist einfach besser als jetzt, wo ich bin“, sagt sie. „Ich weiß nicht, ob Sie mein TikTok gesehen haben, aber ich mache Werbung für mein ganzes Ich.“
Als sie ins Spiel kam, erzählt sie, war sie glücklich, den Algorithmus mit Memes, Streichen, Tänzen zu füttern – was auch immer nötig war, um die Aufmerksamkeit von jemandem zu erregen.
„Ich dachte, ich bin 20 – es ist in Ordnung, kitschig zu sein“, sagt sie. „Aber ich hatte nicht damit gerechnet, immer noch kleine Tänze online aufzuführen. Ich bin nicht darüber hinaus. Ich denke nur: Nein, das kann ich nicht – ich bin jetzt alt.“
